Na, hast du schon wieder grünes Kraut geraucht? Nein Mann, ich bin auf dunklen Rettich umgestiegen! Und der hat es in sich – in den Bergen hinter dem verlassenen Grenzposten warten nicht etwa menschenfressende Hillbillies, sondern drei jammende Franzosen, bewaffnet mit dicker Gitarre, Kontrabass und Schlagzeug, in ein wortloses Gespräch vertieft, mal hitzig diskutierend („Shanks“), mal sich begeistert gegenseitig unterbrechend („Touareg“), mal regelrecht streitend, sich mit den Gebeinen von seit Äonen im Wüstensand liegenden Knochen ...
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